Он умер 2 редакция

Он умер, а я читаю о его детстве,

То зависая, то улыбаясь.

От этой маленькой мысли некуда деться.

Так начинается самоанализ.

И прокручивая жерновами

Он станет самим собой, век от века

Ждущим свободы, чтобы играть словами

И отвязаться от человека.

Но не спит какой-нибудь Карл Иваныч,

Хранящий в архивах раздел "безымянность"

(Книги сносят имена рифмой "на ночь"

В ответ на нашу сытость и постоянность).

А мертвые и живые давно похожи,

Просто одни умерли, а другие остались,

Ты лепил их по своему подобию, Боже.

А третьих нет, но они подразумевались.

Ведь кого-то нужно поставить вне смерти,

Он скажет так, что можно будет поверить

В то, что твой рай стоит на небесной тверди;

А твой ад похож на него, но двухмерен,

И даже неясно, как в него попадают.

С тупым и спокойным звуком

Все отскакивает и вновь летает,

Перемешивается, ищет друг друга.

И потом в кино, дешевом и модном,

Она скажет в кафе в бледном утреннем свете

- А не всё ли равно, для кого это место свободно?

Так всё, за что мы обычно в ответе...

+3
83
Нет комментариев. Ваш будет первым!