Белая гвардия

Декаданс

    • Словно с гулом кружащийся смерч,В пятнах крови повязки на ранах,Эскадрон пробивается в Керчь,На корабль уходящий в туманы.Им не стоит коней торопить,Хоть и держатся всадники гордо,Но всё больше уснувших в степи,И всё меньше оставшихся в сёдлах.К водопою наперегонки,Где в овраге ручей говорливый,Обагрённые кровью клинкиВытирают о конские гривы.Пряча раны под потным бельём,Оглянуться назад не дерзая,Где шурша в тишине ковылём,Кони ищут по стонам хозяев.На востоке полоска видна,Надо силы собрать уезжая,Дышит в спину пожаром страна,И уже не своя, а чужая.От причалов ползут корабли,Словно кровью, закатом облиты,А в степи давит конь ковыли,Потерявшим подкову копытом..............................Там привязаны кони уздой к фонарям,Сделан выбор, поручик, и дался он трудно,В неизвестность уходим по бурным морям,Зря наверное мы торопились на судно.Горяча под рукой рукоять палаша,Всё, что было - вчера, ничего на сегодня,В полосе за кормой тонет чья-то душа,Вместе с верным конём - опоздавшие к сходням.Остаётся на честь и на верность лимит,Но не надо пророков, не надо мессии,Парохода труба надо мною дымит,Закрывая завесой больную Россию.Мы ещё на чужбине отплачем по ней,На чужих берегах в похоронные будни,Дай нам Бог не стрелять благородных коней,Не выискивать лица знакомых на судне.Торопиться не стоит, спеши - не спеши,Здесь не будет перины, а просто полати,Где-то там, за кормой, половинка души,На трёхгранном штыке у кого-то из братьев.Там ещё выбирают для черни вождей,Здесь, над мачтой струится туман пеленами,Гривы волн за кормой, как табун лошадей,Всё стремятся за нами, стремятся за нами.........................................Пора бы забыть, и уже не жалеть ни о ком,Отречься от прошлого в жизни приняв перемены,Тот год високосный скатился змеиным клубкомВ холодные воды Парижской, дымящейся Сены.Тоска по России, в которой не те времена,И где тот корабль под Андреевским флагом на рее,В Париже весеннем, цветами торгует княжна,Букета в корзине фактурно собрать не умея.Похоже, что в ручках когда-то держала иглу,И платье заштопано тонко, со вкусом как будто,А штабс-капитан оставляет цветы на углу,Чтоб можно продать эти розы ещё раз кому-то.На тумбе бумажки почти что прозрачны на свет:- Ищу сослуживцев, на фронте командовал ротой.- Владеет французским, непьющий, военный, корнет,Умеет шофёром, но ищет любую работу.Ещё поднимается где-то Андреевский флаг,И горны играют, встречая французские зори,А там, на востоке, уже заселяют ГУЛАГ,И строят ограды скрывая от всех лепрозорий.Висит над страною махорочный, жёлтый налёт,И блекнут цвета, в серой жизни, на лицах, в одежде,Россия жива, и она никогда не умрёт, Но в ней не бывать благородству такому как прежде.Ещё темно, на Сен - Жермен - де - ПреГотовят кофе и пекут батоны,Течёт в прохладном воздухе амбре,Ванильных нот на памятник Дантону.Над мусорным контейнером пожар,Горит бумага - старая газета,А на углу задумчивый клошарПохож на загулявшего поэта.Кафе " Де Флор", кюре сосёт винцо,Манкируя своим духовным саном,И женщины скуластое лицоНад чашкой кофе с тёплым круасаном.Простой костюм, вельветовый берет,Блузон с большим, широким, пышным бантом,Не торопясь, пассажем " Сент Андре"Сюда идут поэты, музыканты.Для женщины наверное престиж,Просиживать с художниками днями,Врастая в этот ветренный ПарижСлавянскими надёжными корнями.Но что-то ей покоя не даёт,Она как будто сжатая пружина.Сегодня ожидается полёт,К Парижу недоверчивых снежинок.Сливаясь вместе, замедляя бег,Когорта туч спускается всё ниже.Славянка ждёт, когда закружит снег,Нормальный снег над чувственным Парижем.
0
65
Нет комментариев. Ваш будет первым!