SILENT HILL: ВОЗВРАЩЕНИЕ В НИКУДА

Просто стало немного тоскливо. Пальцы сами нашли клавиши и потребовали от усталого отравленного никотином мозга нужных слов.
Слова. А где их взять, те нужные слова? До этого сколько пытался, а теперь только болит сшитое веко, саднит, зараза, немилосердно.
А слов нет. И Существа куда-то исчезли...
Жаль, с ними было интересней. Писать - это вовсе не гранить некий абстрактный алмаз сюжета, превращая его в бриллиант в блестящей глянцевой обложке. Писать - это больше похоже на обезвреживание взрывного устройства: слегка ошибся - и...
Тоскливо.
Распоротое веко зашили добрые хирурги из ЧЛХ, а вот где найти хирурга, чтобы душу мне заштопал, обколол новокаином до полной потери чувствительности, обеззаразил кровоточивые струпья старых порезов...
Такого в наших больницах нет.
Нет, и вряд ли когда-нибудь будет.
И сигареты практически кончились.
Но жива надежда на то, что я не подохну до завтрашнего дня.
Жива надежда, что я еще увижу два маленьких солнышка в ЕЕ глазах. И россыпь искр в ЕЕ прическе.
Но вместо этого снова приходят Существа. Похоже, мысль о конце света их не пугает.
Зашейте мне веки, говорю я им.
Но в ответ только смех, смех, смеххохотсмешкихохотдемоническийвзахлебхохотхихканьехохотхихиканьетихоесдавленное...
Тишина...
Вспоминаются белые лампы, пустота покрытого рыжими разводами потолка, иглы и тихий смех на краю исходящего болью сознания.
художнику снится сон:
Кончится время. Кончишься ты.
Погаснут все лампы. Поблёкнут цвета.
Остывшие пальцы разгладят листы.
Остывшие руки захлопнут врата,
ведущие прочь от усталых темниц.
Ведущие в темный слепой окоем
от неба, разбитого крыльями птиц,
от стен, порастающих пыльным быльем
Ты вернешься. Иначе, похоже, нельзя.
Тихий Холм точно метит своих.
Воскресают враги. Умирают друзья.
Сегодня ты молод, а завтра - старик.
Сегодня живой, а завтра – пророк.
Возвращенье - как память о прожитом дне.
Возвращенье - всегда обгоревший порог,
капля света в последнем погасшем окне.
Прерывается время. Ни к чему тормоза
Возвращение - вечный болотный туман.
Закрываются окна, ладони, глаза…
Возвращение - праведный самообман.
И неважно, что делал. Неважно, как жил:
"колючка" не делит на добрых и злых.
Вернулся - не значит, что победил.
Вернулся - не значит "остался в живых".
За спиной - километры дорожных огней.
Небеса, увлеченные правильным сном,
распались дождем. Средь надгробий и пней
к тебе возвращается твой Тихий Холм...

Х_У_Д_О_Ж_Н_И_К_У__С_Н_И_Т_С_Я__С_О_Н
ТЫ НИКОГО НЕ ЛЮБИШЬ,
ТЫ ДОЛЖЕН УМЕРЕТЬ...
Неправда, неправда!
У меня есть ОНА! я люблю ЕЕ! я не могу без НЕЕ!
Нет...
но...
Туман над вечным озером стелется, слоится, перетекает в разные формы одна бредовее другой. ГОРОД ждет тебя и только тебя. Но самое страшное начинается тогда, когда ты вдруг обнаруживаешь, что кроме тебя ТАМ есть кто-то еще. И этот кто-то дорог тебе, хотя вы не виделись ни разу в жизни... или наоборот, виделись, но так и не узнали друг друга...
А туман, он все ближе и ближе, все плотнее, гуще, и ты теряешь, боишься потерять это маленькое теплое чувство, не дающее тебе самому стать туманом. А оно ускользает, ускользает, ускользает…
И у тебя есть два выхода - остаться здесь, на остывающем асфальте и ждать, когда туман станет тобой, впустить его в свои мысли, сердце, душу; или идти туда, где кто-то наблюдает и ждет, дрожа от мысли, что ты никогда не придешь...
"...и я побежал. побежал сквозь паутину и останки чьих-то долгих счастливых жизней, брошенных на обочинах магистрали ВРЕМЕНИ, забытых, заплесневелых стен, исписанных именами, загадками и просто словами без адресата, судорожно дыша сыростью столь близких БОЛОТ ЗАБВЕНИЯ, чьи глубины однажды поглотят всех, кто когда-либо жил, и переварят их в своих темных мшистых утробах, оставив лишь камень на перекрестке дорог из Завтра в Позавчера, надпись на котором гласит: "Не прошедший - не узнает. Прошедший - не вспомнит. И это - вечность". Я побежал..."
------------------
В сознании взорвалась осколочная граната. Плохо. Тоска.
Время рассекает меня, выдирает самые гнилые больные куски моих измученных воспоминаний и с усмешкой патологоанатома сует их мне в глаза.
Спасения нет. Болит не тело - душа.
Свинцовые небеса усиливают ощущение краха.
ТЫ НИКОГО НЕ ЛЮБИШЬ,
ТЫ ДОЛЖЕН УМЕРЕТЬ...
Нет. Люблю, но кого - не знаю. Наверное, ЕЕ, но где ОНА, кто ОНА - мне неизвестно. Это только усиливает болезненные ощущения. Призраки сна не хотят уходить, и я не могу понять, что же хочет от меня мое ненавистное alter ego. Я болен, но чем...
Любая явь имеет свой предел.
Затмив потоком цифр оконное пространство,
Лелеет мир, несуществующий, само непостоянство
для виртуальных мыслей, целей, тел...
И - голоса, без тела, без сознанья…
В полёте жизнь - такой же миф, как время.
Всё переменчиво. Крылатые создания
тогда лишь обретают пониманье,
когда теряют все свои сомненья.
Любая явь имеет свой предел,
и это бесконечное вращенье
всё исказило. В этом искаженье
нет места тем, кто просто захотел
переменить хоть что-то в этом ритме
на первый взгляд бесцельной суеты...
Но - Disconnect.
Иллюзии разбиты.
Ты снова просыпаешься убитым.
Цвета столь редко обращаются в цветы...
Я заморожен, как туша на крюке холодильника, выпотрошен, мертв, изничтожен болевым шоком существования. Но это только слова, слова, слова...
------------------
Две тысячи километров пустоты и небытия отделяют меня от НЕЕ.
Звон пустых бутылок и сотни окурков. Все, что я знаю - на самом деле просто пустые слова.
Вокруг меня - только руины заранее сровненного с землей Дрездена моей собственной жизни. Смешно? Ни капельки.
Завтрашний день неслышно крадется по циферблатам, монитору, новостям о сотнях погибших просто так, по запрещенным книгам и языкам...
Я хочу вернуться. Я слышу этот проклятый зов Тихого Холма. Он звучит, он требует, призывает...
А я просто хочу увидеть ЕЕ...
Существа не хотят говорить о НЕЙ. Они просто молча смотрят на меня из темноты, таящейся в мрачных углах моей комнаты.
Они молчат.
Их молчание, Молчание с большой буквы, только усиливает зов. Но пока еще я способен держаться...
Где-то бушуют войны,
кто-то бежит от рока.
Только у нас все спокойно.
Память приходит с востока...
Переменчивое время отказывается исцелять. Я устаю ждать того, что уже никогда не случится; что отделено от меня километрами одиночества, протянувшимися сквозь сумерки в моей голове...
------------------
Когда над Тихим Холмом рассеется туман и взойдет несмелое, но упрямое солнце, то все его бредовые сооружения, все его черные переплетения бетонных внутренностей растают, растают осклизлыми комками несуществующего бессмертия. Колыхнется трясина вечного БОЛОТА ЗАБВЕНИЯ, породившая эту мрачную, обглоданную, изъеденную сотнями безжалостных мгновений структуру, и Тихий Холм, город на краю Безвозвратных пустошей, где исчезали армии и народы, погрузится в мшистую пузырящуюся бездну, унося с собой все страхи, бессонные ночи, черноту - все то, что наше сознание безотчетно складирует на заднем своем дворе...
И все начнется сначала...
------------------
Х_У_Д_О_Ж_Н_И_К_У__С_Н_И_Т_С_Я__С_О_Н
...я не нашел ЕЕ. Видимо, я снова опоздал. Но ОНА оставила след: ключ и листок бумаги с парой неразборчиво написанных слов. И еще - запах ЕЕ волос... что-то сродни зову, который ведет меня, не дает остановиться задуматься, забыться... я должен идти, я должен искать ЕЕ. Пусть на это уйдет вечность... хотя время - всего лишь нелепое слово. Пустое, вытряхнутое, как полиэтиленовый пакет, как тела в холодильниках...
Я должен ЕЕ найти...
Но здесь явно не хватает немного света...
Тонкие пальцы. Тонкие стены.
Болезнь разъедает отравленный город.
Всё это - не повод искать перемены.
Ладонь поглощает крадущийся холод;
Ладонь исчезает в тумане потери.
Ключи - лишь начала для новых загадок.
Проснуться и слышать, как хлопают двери
в ожидании боли и полураспада.
Город, которого нету на картах.
Пустота площадей. Болотный туман.
Сырость дождя сентября или марта,
скрежет петель и церковный орган
плетут из безмолвия музыку смерти,
а, может быть, просто мешают забыть…
Туманные пальцы бессмысленно чертят
на мокром стекле пожелание жить...
Жить... чтобы жить, нужен свет... и сказал ОН: ДА БУДЕТ СВЕТ...
А время призрачным поездом смещалось в сторону прошедших столетий...
------------------
Кто-то просто постучал в мою незакрытую дверь, просто вошел, разулся, из вежливости не отказался от автоматически предложенного чая, и ушел, оставив, однако, зримый, осязаемый след своего существования: маленький мятый клочок бумаги, тетрадного листка в клеточку. И тот же неразборчивый почерк. И те же непонятные слова: выход - не всегда дверь, вход - не всегда ключ... Бред.
Следы Существ всегда ведут к разбитым окнам. Не стоит следовать за ними, не стоит пристально всматриваться в отражения твоей комнаты в мутном стекле окна: кто знает, что еще скрывается ТАМ, В ОКНЕ...
------------------
Я предупреждаю тебя, не пытайся смотреть в глаза своих отражений! Иначе услышишь этот тихий, едва слышный звук. Вроде тягучей ноты флейты, или как будто кто-то тихонько напевает. Тихо, про себя...
Тихий Холм отметит тебя, возьмет на пробу твои чувства, твой разум, попробует на вкус все твои фобии, препарирует образы всех, кто оставил тебе хоть какие-то живые впечатления...
А потом он будет ЗВАТЬ... звать тебя.
И ты придешь… или, что еще хуже, пообещаешь прийти...
А ОН будет ждать. Копить, сублимировать твои кошмары. Кроить тебе самых страшных твоих Существ из твоих же воспоминаний...
А когда ты придешь к НЕМУ, тебя встретит туман...
Просто густой сырой туман со странным затхлым привкусом...
И ты уже не будешь тем, кто ехал по странному автобусному маршруту в городок Тихий Холм...
Просто вдохни ТУМАН...
Просто забудь...
------------------
Х_У_Д_О_Ж_Н_И_К_У__С_Н_И_Т_С_Я__С_О_Н
Когда над Тихим Холмом рассеется туман и взойдет несмелое, но упрямое солнце, то все его бредовые сооружения, все его черные переплетения бетонных внутренностей растают, растают осклизлыми комками несуществующего бессмертия. Колыхнется трясина вечного БОЛОТА ЗАБВЕНИЯ, породившая эту мрачную, обглоданную, изъеденную сотнями безжалостных мгновений структуру, и Тихий Холм, город на краю Безвозвратных пустошей, где исчезали армии и народы, погрузится в мшистую пузырящуюся бездну, унося с собой все страхи, бессонные ночи, черноту - все то, что наше сознание безотчетно складирует на заднем своем дворе...
И все начнется сначала...
------------------
Сколько времени прошло с тех пор, как ты впервые попал в Тихий Холм? сколько времени прошло с того момента, как ты сделал первый шаг по этим наполненным туманом кирпичным ущельям? как давно ты встретил свое первое Существо, порожденное этим городом?
Время застыло. Теперь уже тяжело вспомнить и понять, кого же ты искал среди всего этого хаоса запертых дверей и перекрытых улиц, разбитых стекол и панических записок о бегстве...
Как ЕЕ звали, а? как? кто ОНА такая? нарисованная фигурка, наделенная голосом и ролью в твоей неопределенной и такой же нарисованной судьбе? или что-то более важное, существенное? способное вызывать чувства, дающее право отрицать вымышленность этого мира?
почему ты молчишь? почему ты всегда наблюдаешь за самим собой со спины? зачем стреляешь в каждую подозрительную тень, читаешь оставленные кем-то записки, ищешь ключи от непонятных дверей?
ЧТО ЗДЕСЬ, ЧЕРТ ВОЗЬМИ, ПРОИСХОДИТ?!!
ИМ проще. ОНИ не выясняют, зачем? ОНИ просто идут по улицам, матерят туман, отсутствие патронов, респаун монстров, консольное управление и прочую ерунду. Для них существует ГРАНЬ - поверхность экрана...
А для тебя достаточно просто посмотреть, услышать, затянуться сигаретой, задуматься...
------------------
И СРАЗУ ЖЕ:
Просто куртка и джинсы заметно промокли от измороси. Прохладно. День и ночь - эти понятия ничего не значат ЗДЕСЬ, ибо времени не существует там, где властвует забвение. В любом случае, я знаю, чувствую, что ЕЕ здесь уже нет. Точнее ОНА ЗДЕСЬ, но несколько в иной, что ли, плоскости... не знаю, как это объяснить, да и ни к чему, похоже. Здесь никто не требует от меня объяснений, мотивации поступков...
Я уверен только в одном: я должен найти ЕЕ раньше, чем это сделают Существа. Я должен спешить, поскольку два раза я уже опоздал...
------------------
Х_У_Д_О_Ж_Н_И_К_У__С_Н_И_Т_С_Я__С_О_Н
все перепуталось... двери лифта закрыли слишком быстро. ОНА не успела... я тоже, а Существа не ведают жалости и не прощают ошибок...
Я остался сторонним наблюдателем...
мутный блеск лезвия... мясницкий тесак, похоже... крик... оседающая фигура... хорошо, что не видно крови... лязг смыкающихся дверей лифта... пустота...
------------------
камера... или комната для свиданий... я, похоже, снова опоздал... кровь: из уголка полуоткрытых губ на подушку, тоненькой струйкой на пол... капля за каплей... пустота... а нас разделяла только решетка... нас всегда что-то разделяло: пространство, решетки, слова, люди... этого слишком много... я не смог опередить Существ, проклятых Химер моего больного рассудка... опять - пустота...
------------------
Тихий Холм зовет... этот зов тянет меня в самые его темные и сырые глубины, в лабиринты ржавых лестниц и наполненных водой подземелий, переполненных моргов и пустующих гостиниц, сквозь клубки загадок, записок и потерянных ключей. Сквозь Химер, тоскующих по свету и теплу моей крови... Тихий Холм зовет...
------------------
ОНА все еще жива. Как? Каким образом? Нелепый вопрос. Но я же сам видел... Хотя, что я такого видел? Тело? Этот город переполнен телами. Все перепуталось. Возможно, я уже давно умер, чокнулся, или бог знает, что еще произошло со мной?! Какая разница? Я ДОЛЖЕН ЕЕ НАЙТИ...
------------------
Мое время кончается. Я в третий раз опоздал... снять палец с курка, побеседовать с последним Существом, Химерой, Демоном, вонзившим свои длинные зазубренные когти в мой разум... ОНА опять исчезла. Меня окружают руины и тела. Я всегда прихожу через мгновение после катастрофы. Всегда опаздываю только на секунду... мой путеводный огонек погас... пора заканчивать. Весь этот бред не привел ни к чему... я вернулся туда, откуда начал.
------------------
Ты просыпаешься там, откуда все началось. Нет города... нет сырости и тумана. Но ты ведь слышишь? ты слышишь ЭТО? не дающий уснуть призыв отправиться в путешествие без возможности вернуться обратно? ЗОВ с оттенком тоски по бесконечности? слышишь?
ТИХИЙ ХОЛМ - МЕСТО ДЛЯ ДВОИХ.
ТИХИЙ ХОЛМ - ГОРОД, КОТОРОГО НЕТ.
ТИХИЙ ХОЛМ - МЕСТО, ГДЕ ТЕБЯ ЖДУТ.
НЕ ПРОШЕДШИЙ - НЕ УЗНАЕТ. ПРОШЕДШИЙ - НЕ ВСПОМНИТ. И ЭТО - ВЕЧНОСТЬ...
ТИХИЙ ХОЛМ ТОЧНО МЕТИТ СВОИХ...
+3
83
20:00
Очень неожиданно по форме. Умеешь и прозу )
Ощущения двоятся — так же, как текст. Прозаическая часть написана юным человеком, стихи — более зрелым. Но оба страдают и оба чертовски умные.
Вернусь еще, конечно, одного раза тут мало. Да и двух, наверное.
01:42
Атмосферно, не зря перед сном прочитал, пойду посмотрю, что из этого выйдет…
11:54
поделитесь потом впечатлениями? Любопытно безмерно.
Согласен с ВС, одного раза мало. Мне показалось, что это не проза, а белая поэма. многие интересные образы не для поверхностного ознакомления. А спал, как убитый, наверное, стоило раньше лечь…
12:25
Сон приходит как нечто, неотвратимо счастливое © =)